SETENTA Y CINCO MESES ..................

Día de escribir sobre mis recuerdos, cada persona tiene en sí misma, lleva pegada a su físico, un olor característico, propio de él, inconfundible,  no soy especialmente diestro en reconocerlos, mi sentido del olfato es pobre, (el popo siempre olerá a popo siendo siempre desagradable), en la obscuridad aún más si la misma es profunda, los sentidos tienden a agudizarse llevándonos a reconocer en ese umbral los seres más queridos…. 

Han pasado los días, de cuando aquel chiquillo, el nuestro sucumbió a su enfermedad, cumplió su destino en estas tierras, su madre fue a buscarlo, me tocará cuando me toque tratar de juntarme a ellos, mientras en estos días me ha asaltado ese olor del jabón que tanto gustaba a Pedro Pablo, que en este país ya no existe, motivos de no importaciones, salvaguardas, tonteras del estilo de hacer más pobres a los pobres, el repartir la pobreza, más ricos a unos cuantos sapos

Me fue suficiente abrir un cajón de un mueble para que me inunde el recuerdo de Pedro, lo vi, lo sentí junto a mí, efecto del olor de su jabón en mis recuerdos, de esto son varios días atrás, pero en mi obscura soledad ese olor se incrementa, su físico imponente viene permanente conmigo, el olor a limpio es inconfundible, escucho su reír, sus dichos preferidos, papa eres un dinosaurio, luego aquel tomado de los americanos, aquel del chancho al que pretendes enseñarle inglés logrando que el pobre se aburra, su sarcasmo sobre las lechugas, la moda de lo vegetariano, su decir pero que buenas son las hamburguesas…. 

Leía nuevamente a Sorescu, se termina un destino, se pregunta pero existe otro, a mi me me queda mi fe….. siguen conmigo o yo estoy con ellos….olor a otras épocas, a mis seres en mis recuerdos

Estos últimos días fríos en este septiembre, me han asaltado más lunas esas lunas crecientes vistas desde su querido Cotopaxi, luna cada día más grande en mis largas noches admirada desde mi cocina, más esta la luna roja o de eclipse que se nos ha acercado a mover más recuerdos, el tiempo circula,   el poeta Sorescu tan nos dice llega el tiempo cuando debemos trazar una negra línea bajo nosotros y echar cuentas….que esperamos, que espero en mi fe volver a ser lo que alguna vez fuimos, fui uno, fuimos dos, fuimos tres, regresamos dolorosamente a dos, que sufrimiento llegar a uno, ansío volver a tres. 

Mis velones, velas continúan encendidos.